Svojostrov.ru: литературный сайт

Все жанры не для всех

    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт    Михаил Дайнека    Литературный сайт    Диана Вежина    Литературный сайт

Михаил Дайнека. Из неопубликованного

Если честно, для меня всё это было так давно, что теперь уже почти неправда. Когда-то я поэзию воспринимал всерьез, о чем, замечу, не жалею. По-своему весьма занятно — прожить две жизни в творчестве. Наверное, это естественный процесс — не я первый, вряд ли я последний.

Поэтом быть достойно в двадцать,

Уместно — в тридцать. С сорока

Не то чтобы сбоит строка,

Но — скучно, право, напрягаться.

И всё-таки, сдается, что-то в этом было; возможно даже — что-то в этом есть.

Порой мне жаль, что больше не рифмуется.

 


Михаил Дайнека. Стихи разных лет

 

* * *

Когда-нибудь закончится зима,

Как ненароком кофе растворимый.

Зима пройдет, как мы проходим мимо

Самих себя, чтоб не сойти с ума…

 

Тяжелая, как осложненный грипп,

Громоздкая, как дедов шкап в прихожей,

Зима была на маятник похожа:

То дождь, то снег,

То хлюп, то всхлип, то скрип

 

Шагов туда-сюда…

Всё как всегда,

Бишь черт-те что с паскудным постоянством.

И маятник в отмеренном пространстве

Скрипел свое:

Сюда — туда — куда —

 

Когда — всегда

Кончается зима.

Конкретное, как хворость, проходяще —

И походя всё сложится. Но чаще

Наш результат не сумма, а сума.

 

Не нищета, но бедность не порок.

Она могла бы требовать отваги,

Когда бы на линованной бумаге

Как прежде не писалось поперек.

 

Служенье муз всё стерпит как-нибудь,

Прекрасное должно быть — и довольно.

Так нам судьба как будто бы невольно,

Как маятник, расчерчивает путь.

 

Во всяком знании есть некая печаль —

И пусть ее. В конце концов, не горе,

Что в заполошном воробьином хоре

Два ангела, нахохлившись, смолчат.

 

Всё суета — и это суета.

Когда без нас судьба черту подводит,

Харон ладью ведет по половодью,

«Когда-нибудь» равняя с «никогда».

1996


 

* * *

Тихо-тихо, как стихи

не по умыслу — случайно,

не для славы — для печали,

для нечаянной тоски,

 

тихо-тихо дождь спешит,

долгожданный третий лишний,

и в листве шуршит, как слышит,

ворошит, как ворожит,

 

и стихает, как грустит

вместо нас, как вместе с нами,

и молчит, как будто замер

птичьим перышком в горсти —

 

только раз и отпусти.

Только-то, не слишком много.

Только перышко в горсти.

Только дальняя дорога,

только — Господи, прости!

1997


 

Не в шутку, так всерьез

 

«Живет он третий день в гостинице районной…»

 

Пора, друзья, пора, без суеты, без веры

В счастливый поворот хромой, как бес, судьбы.

Кто чудаком здесь слыл, там станет чудом в перьях —

Не то чтобы святым, но ангелом слепым.

 

И то, друзья мои, зачем стремиться к свету:

Ведь если света нет — и тьмы, выходит, нет…

Всё, впрочем, суета — и то, и даже это,

А что не суета, то суета сует.

 

Томление души суть суета привычек.

Я был рожден, когда считалось неспроста,

Что дамой хоть куда быть, господа, прилично,

Мужчиной хоть в туда — срамно быть, господа.

 

Никто не виноват, что мир не тот, что прежде,

Ни Бог, ни черт, ни я, ни осень за окном.

Кому-то всё равно рассвет опять забрезжит,

Забрезжит всё равно, но мне — равным-равно.

 

Все времена сродни, все времена отличны,

Всё суета сует — и это суета.

Быть дамой хоть куда по-прежнему прилично,

Мужчиной хоть в туда — практично, господа.

 

Кто я, чтобы судить, что правильно, что вздорно?

Ведь истина — она, наверно, не одна.

Нет ни добра ни зла, по крайней мере порознь.

Когда Господь смешлив — насмешлив сатана.

 

Пора, друзья, пора! Пусть буря небо кроет,

Как дряхлый бык овцу, как власти нищеброд.

Всё врут календари. Просвета ждать — пустое,

Пустое, как тоска, что за душу берет.

 

Берет — и заберет. Судьбу не перепишешь.

Так стоит ли тянуть унылое «пора»?

Правд много на земле, по мне так даже слишком…

Пора. Пора. Пора. Па-ра-ра-ра-ра-ра…

2009

 

   Следующая страница>>

Интерфейс
Шрифт
Цвет              
             
Новые книги
Фотогалерея

 

Поэзия
Новые байки со скорой
Байки со скорой
Проза
Без очереди в рай
Издателям
Реклама на сайте
Поэзия
¬рем¤ жить
При перепечатке, цитировании или ином использовании материалов нашего сайта ссылка на © svojostrov.ru приветствуется.
Благодарим за понимание.
Статистика